O suor lubrifica o volante da Maseratti, enquanto as luzes e neons se borram em manchas de Rorschach warp speed. Monet Mach-7, o impressionismo se tivesse sido criado por Marinetti. Agora acredito em fantasmas. São os guardas de trânsito, as velhas com pacotes, os senhores de terno, as mulheres fazendo jogging e todos os outros que passam como poltergeists pelas janelas laterais - visão insulfilm do purgatório. Meu pé direito pisa com mais força, apesar da câimbra. Os dois lados do meu cérebro se hiperativam, concentração e ecstasy da velocidade. E não, você ainda não entendeu. O que me move tão rapidamente para a frente não é a competição, tampouco um instinto sádico. Também errou se pensou em amor pela "adrenalina" e termos igualmente cafonas. O combustível da minha Maseratti é a dúvida; a indefinição sobre o que virá primeiro: o choque ou o orgasmo.

Está chovendo. Eu caminho despreocupado por um mundo criado em 3D com a intenção de simular uma realidade habitada por gangsters. Entro em uma mansão abandonada, em uma vizinhança tomada por mafiosos italianos. Paro em um terraço com vista para a praia e, para minha surpresa, a chuva parou e um arco-íris se forma no horizonte.
As surpresas e maravilhas que acontecem durante um game acontecem comigo? Quem sou eu? Apenas esse construto de carne e ossos que mais cedo ou mais tarde estarão comidos por vermes? Ou sou tudo o que faço e presencio, mesmo que em um mundo que "não existe"? Eu realmente vi esse arco-íris? A realidade em 3D é mais ou menos real que a nossa "realidade"?

Cena do game Grand Theft Auto 3 (Rockstar Games).

Posêidon, Iemanjá e as ninfas da água são obrigados a reinventar suas funções na sociedade industrial. Todo rio leva a algum lugar, mas onde nossa miséria desembocará? As artérias do mundo são como as veias do viciado em heroína: opiáceas, melífluas, veículo para dejetos e todas, todas as nossas merdas. Até quando os espíritos gostarão de trabalhar de bom grado como garis? A guerra da água está prestes a começar. Reserve seus copos.

Cena do anime Ghost in the Shell, de Mamoru Oshii.

Sua solidão é realçada pelo concreto das ruas e então, de frente para uma parede, você se lembra e percebe tudo. Tudo.

Alias, por David Mack

Ande pela cidade a dèrive e sinta os neons. Eles querem falar com você.
A palavra "Bar" com o "R" apagado é uma presença de Ba, deus egípcio da fertilidade. Uma fachada de cinema com algumas letras faltando pode ser uma dica de que ali está Cin-an-ev, herói lobo dos índios Ute.

Os deuses não morrem, mas se tatuam no inconsciente dos nossos neons. A cidade é um hardware e cada letreiro, grafite ou fachada luminosa é o software que nos permite interfacear com nossas alturas. Leia com atenção: o alfabeto ancestral está codificado ali.

Fique em silêncio à noite e escute. A cidade quer trepar com você.

Cena do anime Ghost in the Shell, de Mamoru Oshii.

A violência logotipada da Yakuza é mais ou menos escrota que a impermanência eterna do "M" amarelo do McDonald`s? A resposta está ali, na sua mesa de escrivaninha. Abra a gaveta e saque suas armas porque eles já estão batendo na porta. Com a Mauser e a Uzi nas mãos, você ainda espia uma última vez pelo olho mágico. Yeah, yo, cinco japas de terno, óculos escuros e bigodinhos fininhos fazendo caras de samurai. Você corre pela porta dos fundos e sente o sereno bater na sua cara. A lua te encara lá do alto e diz "tá fudido, corre", enquanto os japas dão a volta e te pegam em pleno ato ridículo de pular o muro dos fundos da sua própria casa. Seus pés tentam conversar sobre a altura da queda, mas você não os escuta. Corre até o Lamborghini na esquina, quebra o vidro e reza para que uma ligação direta seja mais rápida do que o solado de borracha dos sapatos italianos dos japas sobre o asfalto rugoso de Hiroshima Street. Ele liga e então, yo, lá está você: olhos escaneando o vidro da frente, tentando desviar das imagens-borrões; os japas atirando com suas automáticas, despejando avatares de chumbo no seu campo de visão. O Lamborghini se lamenta pelas ruas, enquanto você sabe que, mesmo que escape detses japas, jamais vai escapar do verdadeiro inimigo. O nêmesis de tinta que pesa como um macaco nas costas, como o desespero das madrugadas sem vodka. Você quase sente ele ali, rindo; seu hálito quente sussurrando "tá fudido, cara; você escapa da lua, mas de mim você não escapa". Você pode escapar dos japas, mas nunca vai escapar do que eles querem: o dragão gigante tatuado nas suas costas. Antes de engatar a quinta e virar à direita num absurdo ângulo de -90 graus, você pensa em quanta heroína terá de vender para pagar uma cirurgia de remoção a laser.

Mas não adianta descascar e descolorir o dragão. "No logo"? Hmpf. Tudo tem logo. Se até a Yakuza tem seu logo, você precisa de um também - e que melhor logo que o dragão? Você ainda vai morrer por causa dele, mas todo bom logo é assim.

Alice no País dos Scratches.

Cansada, Alice levanta-se e sai da sombra da macieira. É a hora de tentar a portinhola de madeira ao lado do tonel das mil coisas, aquela portinha que nunca foi aberta. Ela se aproxima, pé ante pé, e para diante da pequena porta de mogno. O ranger das dobradiças antevê o scratch generalizado. Para sua surpresa, lá estão uma Technics, um par de headphones e um walkman.

O que Alice escuta?

E, mais importante:

Para que lado o vinil gira do outro lado do espelho?

O Sombra foi criado para os pulps, revistas impressas em papel vagabundo para as massas semi-letradas da Grande Depressão. Perambulou durante anos em incontáveis contos impressos, em meio a um universo rico em personagens e situações absurdas. Dos pulps, migrou para as ondas do rádio, onde alimentou o imaginário da geração cujo dia-a-dia incluía um conceito estarrecedor chamado "guerra mundial". Sua gargalhada invadia os ouvidos e cérebros de crianças e recrutas, donas-de-casa e maquinistas. Nos anos 50, sua estética foi transformada pelo peyote e arrombou as mentes de William Burroughs e Jack Kerouac, que o transformaram em um certo "Doctor Sax". Não satisfeito, o Sombra tomou as histórias em quadrinhos, devorando as mentes das crianças, adolescentes e adultos dos anos 70 com suas aventuras carregadas de sinistro. Nos anos 80, foi upgradeado em uma versão ainda mais bizarra, rodeado por perversões sexuais, AIDS, personagens urbanos esquizóides e estética zappeada. Nos anos 90, chegou ao cinema, em um filme esquizofrênico como o próprio personagem. Quem é o Sombra? Onde ele existe? Nós "existimos" nas nossas casas e cidades, mas onde está Lamont Cranston? Em pilhas de papel amarelado de 70 anos atrás, guardados em porões e bibliotecas? Nas frequências aéreas, sob a forma de ondas de rádio que se recusam a ser recebidas e "morrer"? Na coleção de quadrinhos esquecida por algum fã no quarto dos fundos da casa dos pais, de onde tenta escapar? Impresso para sempre na tela branca de cinemas vagabundos do subúrbio, escondido como, err, uma sombra sob as cenas de Matrix Revolutions? Se o Sombra existiu em todos estes lugares e dimensões, em todas estas formas e tamanhos, sua existência é mais completa do que a nossa? Se ele resistiu a décadas que devoraram nossos avós, quem viveu mais plenamente? Quem é realidade aqui e quem é ficção?
E, mais importante: quem sabe o mal que se esconde nos corações humanos?

A violência pavimenta as bibliotecas de História. Toda arma é uma auto-estrada: mão e contra-mão, cano e culatra, predador e presa. Olhe pela mira e aproveite. Em algum lugar do passado, presente ou futuro, você também está do outro lado, sendo observado pelo cano da arma.

Cena do anime Cowboy Bebop.

O sorriso de Lee Harvey Oswald, tomado pela expressão de um insano pela mídia sessentista, era não o sorriso de Jack Nicholson, mas o sorriso do gato da Alice. O sorriso de alguém que quer dizer "eu sei coisas que vocês não sabem". O sorriso de alguém que viu o atirador no gramado, o segundo atirador no teto da Biblioteca e viu, de repente, que era o homem certo no lugar errado.

Nossa História é escrita por rifles sniper, atiradores de elite, ternos e assassinos.

Cena do anime Ghost in the Shell - Stand Alone Complex, de Mamoru Oshii.